…………………………………………………
[…]
[…]

Certe volte non avere le idee chiare serve. Ti toglie e ti dà un limite. Ti mette dentro ad un recinto che mai e poi mai avresti voluto prendere in considerazione ed allo stesso tempo non riesci a scorgerne i confini. Stai cercandoli con la speranza di non trovarli, al contempo confidi in un qualsiasi turbamento e all’atarassia.

Esistono sostanze che lasciate nel loro stato naturale si comportano in un modo del tutto innocuo.
Prendete l’esempio della glicerina che usate per ammorbidirvi la pelle o rendere più resistenti le bolle di sapone. Se miscelata a temperatura adatta con i derivati dell’acido nitrico si ottiene la base dell’esplosivo usato per le dinamiti. Tiri giù le montagne.

C’è un passaggio evocativo celato – neanche più di tanto – in una delle città più belle del mondo e che per il sottoscritto ha un’accezione destabilizzante quanto basta per fargli reclinare l’ago della bussola al punto che non indichi più il nord, e nemmeno il sud, e nemmeno l’est o l’ovest.
Indica in alto. O in basso. Indica nelle uniche varianti a sorpresa che in nessun altro modo, senza quelle determinate circostanze, riuscirebbe a fare. Ed è meraviglioso e terribile allo stesso tempo. Deve essere come la luce assassina per l’insetto che ne è attratto. Irresistibile. Letale. Nel bene e nel male.

Così dopo aver concesso al resto del mondo le proprie vacanze nel periodo pasquale, mi sono permesso la mia non vacanza, in cerca di non-so-bene cosa.

C’è solo una persona su questo pianeta capace di farmi rispondere con un vaffanculo ad una sua gentilezza, ed allo stesso tempo di ipnotizzarmi in pochi istanti facendomi credere che il quartiere, tutta la città, l’intera nazione, il globo terrestre, l’universo totale sorga e si spenga fra le sue parole, fra i suoi gesti, fra la sua atmosfera e fra le sue gambe. Se posso arrogarmi la presunzione di essere immune a tanto, lo devo al fatto di essere facilmente contagiato  da lei.

Il mio personale Amarcord è decisamente Rock’n Roll, e se così è stato lo devo soprattutto a lei.
Ed è anche questo punto, partito cercando di limitare il più possibile la noiosa parte adulante dandomi una regolata che invece non riesco a darmi, ad aiutarmi a capire quanto sia l’entità. Come volevasi dimostrare.
Ho passato giorni prendendo appunti alla rinfusa, ogni parte sensoriale di me la penna, la mia mente i fogli, con l’idea di arrivare a casa e sistemarli con calma nella mia consueta solitudine notturna illuminato dalla lampada della Ceres in cucina. Ed ora sono qui che sto cercando di recuperare i frammenti, ma – vuoi per  la stanchezza -, faccio veramente fatica.
Ho fatto fatica. Una fatica cronica ed inconsapevole se non nello sfinimento innaturale di metà giornata.

Devi essere annidata tanto a fondo da essere arrivata in un punto della mia essenza decisamente fuori dal mio controllo. Quella parte di me che è talmente me da non permettere a me di metterci mano. Ha senso, anche se un pochino ridondante. Ed è il meccanismo ultimo di sopravvivenza.

Spot
Parola tabù: P A U R A

Prova
Ancora
Una
Ragione
Auspicabile

Nic, cazzo, perché io non la trovo.

La tavola spiriforme dei diciotto.

1: Guardala, è tale e quale!
2: No, è decisamente più gentile.
3: Ma che spettacolo è questo posto? E poi un ambiente così. E l’illusione che sia tutto nostro!
4: Di che state parlando? Non disturbatemi, sto dormendo.
5: Secondo me è un po’ troppo freak, ma sticazzi…
6: Ma l’hai vista? E’ adorabile, come puoi resistere?
7: Memento audere semper
8: Che cazzo c’entra D’Annunzio adesso? Memento quod eam fecit, semmai…
9: Ma che dite? Non conoscete il latino se non da cinque minuti e vi mettete a fare gli eruditi. E tu, là fuori, Caro Mio, dilla com’è: ti caghi addosso.
10: Perché devi sempre parlare in questo modo? Puoi dire la stessa cosa in mille modi diversi.
11: Non fate parlare 10. Poi si perde il filo. Ed io sono troppo delicato per entrare in questa conversazione. Ma se posso dire la mia, sì, il timore c’è.
12: Ma allora perché nessuno di noi la percepisce?
13: La percepiamo eccome, solo che 11 fa lo gnorri.
14: Niente di tutto quello che sta succedendo è vero. Te lo stai inventando. E comunque moriremo tutti!
15: Aspetta, aspetta, aspetta. […] No, Sì? AspettaAspettaAspetta… Razionalizza la questione. In fondo c’è l’agio, certo, magari non c’è l’incanto del posto ma a maggior ragione si valorizza il fatto che lei…
16: Ha ragione 8: ricordati quello che ha fatto! Prudenza, figliolo, prudenza.
17: Giusto! Quella stronza deve bruciare fra le fiamme dell’INFERNO! Vado a prendere le taniche di benzina così mi porto avanti.
18: Vado a svegliare 4. Secondo me è il caso. Quando serve quella testa di cazzo dorme…

Al centro della tavolata

Sono seduto con la bocca spalancata come i miei occhi. Quello che riesco a fare è lanciare fonemi nel tentativo di prendere la parola mentre quei diciotto continuano a parlare e ogni tanto si insultano pure.
Sono al centro della mia mente, ma qui niente è chiaro. Ora che ci penso non sarebbe male poter accendere la luce, ma non so dov’è l’interruttore.
DOVE-CAZZO-E’-L’INTERRUTORE? Niente, tutto regolare, la temperatura esterna è uguale a quella corporea non è dato di sentire o sapere niente, resto qui. Vedo gli altri diciotto confabulare ma non vedo dove sono. Perfetto. Sono dietro lo specchio di una sala per gli interrogatori ma qualcuno si è dimenticato di accendere la luce, è buio. L’ho già scritto.
Quanti modi ci sono per far capire che non capisco? E soprattutto non posso correre in un punto in cui le pareti possono essere alla distanza perfetta per il raggiungimento della massima velocità. Massima velocità.
Velocità e calma. Tic, tac, tic, tac, metronomo. Io sento & non sento. Ma senti o non senti?
Oh senti, falla finita, piglia gli appunti e rimetti ordine in questo tuo quieto
STATO-CONFUSIONALE.

Fine spot.

Quattordici Aprile Ventidodici ore quattordici e cinquanta circa. Non me lo ricordo. Un po’ di approssimazione anche per me.

Sono a casa. Marco, Monia, Francesco e Federico. Federico e Annachiara, making of pranzo. Sono a casa, non ho tempo.
Rientra Marco.

Marco: Nic, allora com’è andata?
Nic: Un bagno di sangue…
Marco: Aveva le sue cose?
Nic: Mi sei mancato.
Marco: Anche tu.

Devo andare al lavoro.

Quindici Aprile Ventidodici ore tre e venti minuti.

C’è un coniglio bianco che va di fretta, ed un coniglio nero che non ne ha neanche per le palle.
Il coniglio bianco corre di fretta perché ha bisogno delle carote, e ne vuole più che può, sempre e sempre.
Il coniglio nero invece sa. Lui sa che non serve correre in quel modo.
Ci si fa male.
E sa che per la strada che deve fare un paio di campi pieni di carote li trova comunque. Il casino sarà nella scelta, ma sa bene che con tutto il suo impegno nello scegliere le migliori, dall’altra la fortuna gioca un ruolo di uguale importanza.
Al coniglio bianco il coniglio nero sembra un coglione.
Al coniglio nero il coniglio bianco sembra un coglione.
Sono conigli grandi uguali e nonostante la considerazione dubbia di entrambi per entrambi a nessuno dei due importa perdere tempo cercando di far valere le proprie ragioni sull’altro.
Ed in effetti può succedere che un bel giorno il coniglio bianco si trovi fregato perché finito giù per una scarpata. Correva tanto, correva troppo. Quando la terra sotto le sue zampe finì era già troppo in là per tornare indietro.
E sempre quello stesso bel giorno passarono per il raccolto, ed il coniglio nero trovò i campi senza le sue carote e senza niente da mangiare morì di fame.
Quella che nessuno dei due aveva preso in considerazione era anche la cosa più scontata: uno a pensare di fare, l’altro affidandosi alla fortuna si erano dimenticati della sfiga.
Che ci vuoi fare, così va il mondo.

Ma con le favolette, per quanto spietate, non vai da nessuna parte Caro Nicola. Finiscila con le stronzate e metti a fuoco.

Un po’ Macchiavelli, un po’ Escher.

La prossima volta chiedi a qualcuno più quadrato di prendere appunti eh?

Quattordici Aprile Ventidodici veramente poco dopo le ore quattordici e cinquanta circa. Non me lo ricordo. Un po’ di approssimazione anche per me.

Nic: Marco, hai mica del lasonil o qualcosa del genere?
Marco: Aspetta che cerco… eccolo, ma che hai fatto?
Nic: Me la prendo con i muri quando mi annoio. O quando sono troppo belli. Scappo, devo andare.

Quindici Aprile Ventidodici ore tre e venticinque minuti.

4: Le vuoi bene?
B: Le voglio bene.
4: Ci avresti scommesso?
B: Nemmeno un’otturazione.
4: E quindi?
B: Quindi sono stanco adesso. Dormo.
4: Sono ancora le tre e venti, hai tempo, se vuoi.
B: Guarda l’orologio.
4: Cazzo, sono le quattro passate.
B: Sei tu che ci hai messo tanto ad arrivare. Prima dormivi.
4: Facciamo con calma?
B: Sei tu quello che comanda.
4: Allora sto sereno, anche se non riesco a farlo capire agli altri diciassette. Qualcosa che posso fare?
B: Dormire.

To be continued?

E’ morto Germano Mosconi.

Per quanto mi riguarda, è un anno bisestile, quindi rimanda all’ultimo bisestile disastroso ed a quello prima (stiamo tornando di quattro in quattro, se non ti tornano i conti), addirittura capace di servire l’acme pochi giorni dopo l’inizio dell’anno successivo, dando l’illusione di averla scampata. I bisestili, ultimamente, sono stati poco cortesi. Stronzi.

Questo era cominciato veramente male, ma, per una volta, non erano agenti esterni a convogliare i propri effetti sul sottoscritto, bensì ho avuto modo di considerare, valutare, sviscerare, analizzare e, alla fine zittire, l’effetto autolesionistico vincolato all’eccesso di silenzio.

Ma questi sono dettagli noiosi in cui non voglio entrare, né tanto meno scrivere qui.

Quindi allunghiamo la gamba, scavalchiamo il primo mese ed arriviamo al primo di una serie di giorni liberi che, bisestile non si smentisce, sono stati anche i giorni più freddi dell’anno dopo 27 anni.

Il cielo è candido, e l’aria è invasa da fiocchi galleggianti grandi quanto avevo dimenticato potessero esserlo e tanto asciutti da posarsi sul davanzale e montare la tenda per la notte.  Okay, il treno lo prenoto domani, col volo nemmeno ci provo.
Tutta quell’atmosfera surreale mi impone di buttare giù un paio di melodie, ma poi la sorgente artistica si placa lasciando spazio al dubbio di non farcela.
E’ venerdi-domani devo partire per forza-domenica si festeggiano i sessanta di papà-Emmepì s’è sbattuta come non mai per raccogliere il parentado come mai prima-stavolta non puoi tirarti indietro Nicola, raccatta tutto e parti.

La valigia è posata accanto alla sedia su cui seduto sto scandendo per l’ennesima volta le note di Comptine d’un autre été: L’après midi dalla tastiera sul tavolo. Vorrei farla sentire a Satan… hemm, mia nipote, e dopo l’esasperazione a cui ho portato i coinquilini a forza di ascoltarmi mentre mi esercitavo devo per forza suonarla come uso lo spazzolino da denti. Fuori continua a nevicare, è una scena sufficientemente enfatica da sembrarmi perfetta. Un caffè caldo, un piano, caldo in casa e nessuna pressione da parte di nessuno.
Calano le tenebre, e con loro calo anche io. Fuori non accenna a smettere, domani ci sarà da ridere.

Da quando vivo a Roma, sarà la seconda volta che metto il berretto di lana, ho lo zaino in spalla, la valigia in mano e la borsa a tracolla. Il vialetto sotto casa è ricoperto di un soffice strato di neve fresca. Carino così, ora speriamo che in strada la situazione sia div… «Ma Pork!!!!!»

I centimetri di neve sono invariati. Si vedono le orme lasciate dai gatti che gironzolano sotto casa e qualche suola di moon-boots.

Ho su un paio di scarpe da ginnastica alte, ma la neve fresca non è scivolosa, al massimo rischi che ti entri da sopra ed allora è solo noia da freddo ai piedi, ma io devo raggiungere la stazione.  Sono le nove, entro stasera devo essere a Mordor.
I passanti sono lo spettacolo migliore. Oltre a sfoggiare gli stivali doposci  più variegati che abbia mai visto, sembra di assistere a giochi senza frontiere, con gente intenta a camminare sulle superfici più improbabili, fragili e minacciose allo stesso tempo, un po’ come se stessero camminando sopra una fune, un po’ come se stessero rientrando fuori orario a casa e non debbano farsi sentire dai dormienti.

Arrivo sulla strada vera e propria, quella che dovrebbe portarmi in stazione, la neve è poltigliosa, qualcosa – molto raramente -, passa.

E’ sabato mattina e gli autobus il fine settimana sfrecciano sulle strade sfogando la frustrazione accumulata nei giorni lavorativi colmi di traffico, quando il traffico non c’è.  Enormi carrozze di metallo lanciate a tutta velocità dal cocchiere che incita cavalli invisibili, ma quel giorno è diverso. La carrozza arriva, al trotto. L’autista ha un’espressione tesa come un cocchiere consapevole della schizofrenia dei cavalli e poco sicuro sul da farsi. Arrivo alla prima stazione, vado sotto terra. Sotto terra non nevica, tutto si muove regolarmente, arrivo alla seconda stazione sapendo di dovermi attendere il peggio.

Il treno uno parte dal punto A per raggiungere il punto E passando per B e C e D.
Il treno due parte dal punto E per raggiungere il punto A passando per D e C e B.
Il treno  uno è fermo al punto D e sta per ripartire alla volta di E.
Il treno due è fermo al punto D e sta per ripartire alla volta di A.
No, rifacciamo, perché il treno uno è fermo al punto D e vogliono rimandarlo al punto A, tutti giù dal treno. Anche dal treno due, su su, tutti fuori che non prosegue ma torna indietro. Tutti giù dal treno, tutti giù per terra!
No, niente girotondo, tutti incazzati come delle faine scosse, e quella povera ragazza deve essere il capotreno del mio treno, il treno due e perché ce l’hanno a morte con lei, cazzo è sabato mattina, il treno che potevo prendere l’hanno soppresso, c’è quello che partiva due ore fa che forse parte, è una situazione straordinaria, parlano di metri di neve lungo tutta la penisola, un po’ di comprensione, checcazzo!

«Scusa, posso fare il biglietto a bordo?» le chiedo quando finalmente la voce elettronica scandisce le coordinate per i viaggiatori ed il gruppo inferocito attorno alla poveretta sfuma, rompendo le righe.
«Sì, non c’è nemmeno la maggiorazione, ma sai che ti dico? Sali, poi vediamo… »

Salgo sul treno. Rimango sull’ultima carrozza, così le avrei evitato inutili sbattimenti e mi sarei tolto il pensiero del biglietto appena partiti.

La voce corregge di nuovo le coordinate del treno uno, tutti i passeggeri scendono e, nonostante lei sia la responsabile del treno due, le si fanno addosso, lei fischia verso la testa del treno e sventola la torcia, dirotta gli infuriati sui responsabili del loro treno, sale a bordo, la porta si chiude.
Mi guarda negli occhi mentre l’ultimo artiglio di aria fredda dall’esterno materializza il suo sospiro « Voglio morì… » «Pessimo sabato eh? »

A Firenze scendo per fumare una sigaretta. Non c’è un millimetro di neve, tutto è grigio e verde e marrone.
Ci saranno meno dieci gradi o giù di lì. Faccio due tiri, getto la sigaretta sotto il treno e mi rifugio a bordo.
A Bologna scendo a fumare una sigaretta. Sembra di essere dentro quelle palle di vetro trasparenti con la casetta e la neve quando le agiti. Lì ci sono zero gradi e la mia sigaretta la fumo con calma. Non c’è vento, i fiocchi sono in quantità industriale e tutto il paesaggio ne è ricoperto come ricordavo di aver visto solo in Trentino.

A Milano la temperatura è più vicina a quella di Firenze che non a quella di Bologna, e realizzo la crisi a livello pratico nel tentativo di prendermi soldi da tre persone in quindici minuti. Sono appena arrivato a Mordor e sono già incazzato. Talmente incazzato che il quarto non mi chiede nemmeno soldi, mi guarda in faccia e alza una mano in segno di saluto prima di girare i tacchi.
Sono furioso, ma passerà. Intanto ho affrontato un viaggio nel giorno peggiore dell’anno, è il primo pomeriggio e sono arrivato.

Ovvero:

l’irrilevante, non assiomatico e trascurabile prontuario agli eventi in cui se stessi non si è più una cosa sola, ma diverse entità non propriamente d’accordo.

Ovvero:

quando si ha in testa quello che si deve fare, quello che si vuole fare e quello che si fa e, in ordine sparso, queste tre cose non solo non collimano, ma discordano ( ché discrepano mi faceva cagare ).

In principio sono cresciuto in un appartamento. Era al terzo piano di un complesso di condominî grigi. I condominî grigi di Madignano. Trascurando il consiglio di suo padre – mio nonno: mi raccomando, non andare a vivere in un posto che finisce per “ano” -, mia madre l’impavida si trasferì dalla casa di Sergnano, a quella di Madignano, ed insomma lì ci sono cresciuto, fino a dieci anni.

Poi, dopo burrascose vicende di cui so ancora poco, ma che prima o poi approfondirò, ci trasferimmo in quella che rimase casa mia fino alle intermittenze fra Torre Bianca, In Culo Ai Lupi, Fra I Monti ed infine Roma.

Quell’appartamento faceva parte della mia vita e lo vivevo con l’indifferenza di un bimbo che vive casa, senza badarci più di tanto. Era normale, naturale, scontato, dovuto.

Quando ci fu il trasferimento, soprattutto il primo periodo, mi sentivo spaesato.

Niente più salotto con cucina dietro la porta a soffietto a sinistra, niente corridoio con in fondo a destra bagno e sgabuzzino uno in fronte all’altro, camera nostra (mia e di Davide) dall’altra parte e camera di mamma e papà in fondo a sinistra.

Ne sentivo la mancanza, ero convinto che quella fosse la casa più bella del mondo. In realtà erano altri i motivi per cui la casa in cui mi trovavo non la sentivo per nulla al pari dell’appartamento, ma è un’altra storia. Fatto sta che per un buon periodo io non riuscivo a vedere nulla di bello della nuova casa, ed in cuor mio speravo sempre che prima o poi saremmo tornati al terzo piano di quel palazzo.

Per fortuna, non accadde mai.

Mi ero trasferito in una casa ben più bella, con un ampio giardino, un orto mantenuto da un signore in pensione ed un portico in cotto ed una realtà aperta a mille possibilità. Un incanto.

Ma, nel primo periodo, non riuscivo a vederlo. Per quanto provassi a farmi piacere quella casa, la mia mente tornava sempre fissa all’appartamento.

Poi un giorno accadde che determinati meccanismi si sistemassero, e quella casa divenne, durante la mia adolescenza, una casa da favola. Anni luce dall’appartamento. Mille volte meglio di quanto avessi mai potuto immaginare.

Per farla breve, quello che intendo dire, dirti non è nulla di più di quanto la meravigliosa cerchia che ti circonda cerca di farti capire, quando si fa fatica a capire.

L’ostinazione nel mantenersi attaccati ad un passato che non ha ragione d’essere, in qualche modo cancellano anche la possibilità che qualcosa di più grandioso possa accaderti.
E per quanto possa condividere con te la paura dell’ignoto di fronte a tutto quanto di più familiare e rassicurante puoi avere ora a portata di mano, l’unica cosa che posso spingerti a notare è la tua condizione: una casa nella città che è Milano, capitale di ciò che fai e ciò che ti piace, una coinquilina con cui vai veramente d’accordo, un lavoro per niente comune, passioni che sai portare avanti, una famiglia straordinaria e poi tu… che ad ogni tuo vacillare togli solo un po’ di luce a chi, se e quando vorrai, potrà notarla rivelandoti che tutto quanto hai davanti può essere il risultato di quanto bello hai già visto, di quanto ancora non hai visto e di quanto nemmeno immaginavi di poter vedere o provare. E ancora di più, e ancora di più.

Per S.

Buone feste eh!

Così va bene?

Quest’anno ho visto che stai tenendo il riscaldamento alto (i livelli Celsius più che ragguardevoli ne sono la prova), e già le mani non screpolate sono un dono non indifferente.
Ti ringrazio anche per il concerto dei Lamb all’Auditorium gentilmente offerto, avevo bisogno di un volo fra sonorità soft sintetiche e soprattutto del sorriso di Lou. Ah, anche per il fuoriprogramma tutti sotto al palco.

Ora, per la tua festa venti-undici non so sinceramente che richieste farti.
Ho paura a fartele ‘ste richieste.

Niente a che vedere con la pace nel mondo o cose così, a quella non ci credo, ma quest’anno ammetto di essere in seria difficoltà sulle richieste. Poi dopo l’invenzione della moto a cacca, l’essere umano non può più stupirmi.

Durante i giorni di sviluppo mancino, o del mancinismo forzato, ho scoperto molte cose. Evita battute facili e di basso livello, ma sono riuscito a vincere la frustrazione delle cose a metà velocità senza farmi vincere dall’impulso di spaccare tutto.
Con i corsi in facoltà sto scoprendo l’Inferno dantesco, sempre snobbato per non so quale pregiudizio, o forse fu l’avversione naturale che ne ebbe mio fratello quando all’anagrafe mi gravava addosso solo una misera e rimpianta decade. Fatto sta che quando ho scampoli di tempo sto provando a musicarlo e devo ammettere di essere soddisfatto dei risultati.

Cara Santa Lucia, più che una lettera a te sembra un discorso allo psicanalista e questo dovrebbe farmi un po’ preoccupare. La realtà è che me la sto passando piuttosto bene tolti i bilici economici.
Stavo giusto mettendo in dubbio la produzione personale, ma se dovessi elencare tutto quanto dopo una lamentela simile, la chiosa ideale sarebbe un vaffanculo va’. Quindi non mi lamento.

Ora, Santa Lucia, veniamo al sodo. Proviamoci almeno. Siamo alle porte del venti-dodici. Siamo più poveri, almeno così dicono, e se ancora non lo siamo lo diventeremo. Per il venti-dodici, allora, l’unica mia richiesta è… come dire… ecco… la classica botta di culo. Hai capito cosa intendo, no? Lo colpo di fortuna, se preferisci, ma siamo nel secondo decennio del terzo millennio, suvvia Santa Lucia, sputa un po’ di quella polvere da questa parte, che poi sai le risate…

Con incommensurabile stima e profondo affetto,

ogni volta che ti serve qualcosa, tranne i soldi, sempre tuo,

Nicola.

Adesso voglio vederlo, l'asinello, leccare il tuo I-Pad.